En face de son écran, une jeune fille pianote sur son clavier. La nuit est sombre, la lune est cachée par les nuages, il n'y a pas d'étoiles, en tout cas elle n'en voit pas. Sa famille dort, un silence pesant s'installe sur la maison. Seul le bruit de ses doigts parcourant le clavier trouble le calme de la nuit. Ses yeux ne quittent presque pas l'écran, elle est concentrée, cela se voit à son expression. La bouche pincée, la barre sur son front... elle a des soucis cette jeune fille. Que fait elle si tard sur son ordinateur ? Je m'approche et là je vois...
Elle écrit une histoire, l'histoire de sa vie sûrement ... soudain, une larme perle sur son visage, des sanglots étouffés se font entendre. Elle n'essuie pas ces larmes qui coulent, elle les laisse là comme une marque de sa souffrance, une preuve de sa tristesse, comme si elle n'y croyait pas elle-même. Elle secoue la tête et continue à écrire... je vois les mots qu'elle forme: « Maman est morte il y a deux mois et on dirais que je l'aperçois quelques fois, elle me regarde avec son sourire si doux, et je l'imagine encore me prendre dans ses bras, me bercer comme une petite fille malgré mes 16 ans... »
Elle pleure de plus belle, je m'éloigne. Je ne veux troubler cette intense intimité qui règne dans cette pièce. Moi-même je sens que sa mère sent ce qu'elle écrit et qu'elle lui répond : « c'est bien moi qui te berce et qui te regarde. »
Soudain je m'arrête. La jeune fille me regarde. Elle me voit. Dans ses grands yeux clairs je sens une profonde souffrance, une blessure qui jamais ne s'effacera. Elle ne pleure plus, mais ses joues sont encore humides. Tout à coup elle dit :
« Maman ! »
Et je disparais
-*-*-*-*->® cB production ©
[Chtiteboo aime bien écrire quand elle n'a rien à faire...]
:.:pix:.: sully_Monsters Inc®
Elle écrit une histoire, l'histoire de sa vie sûrement ... soudain, une larme perle sur son visage, des sanglots étouffés se font entendre. Elle n'essuie pas ces larmes qui coulent, elle les laisse là comme une marque de sa souffrance, une preuve de sa tristesse, comme si elle n'y croyait pas elle-même. Elle secoue la tête et continue à écrire... je vois les mots qu'elle forme: « Maman est morte il y a deux mois et on dirais que je l'aperçois quelques fois, elle me regarde avec son sourire si doux, et je l'imagine encore me prendre dans ses bras, me bercer comme une petite fille malgré mes 16 ans... »
Elle pleure de plus belle, je m'éloigne. Je ne veux troubler cette intense intimité qui règne dans cette pièce. Moi-même je sens que sa mère sent ce qu'elle écrit et qu'elle lui répond : « c'est bien moi qui te berce et qui te regarde. »
Soudain je m'arrête. La jeune fille me regarde. Elle me voit. Dans ses grands yeux clairs je sens une profonde souffrance, une blessure qui jamais ne s'effacera. Elle ne pleure plus, mais ses joues sont encore humides. Tout à coup elle dit :
« Maman ! »
Et je disparais
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